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- Jeune
ou vieux, imprudent ou sage,
Toi qui, de cieux en cieux errant comme un nuage,
Suis l'instinct d'un plaisir ou l'appel d'un besoin,
Voyageur,
où vas-tu si loin ? –
N'est-ce donc pas ici le but de ton voyage ?
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- La Mort, qui partout pose un pied victorieux,
A couvert mes splendeurs d'ombres expiatoires.
Mon nom même a subi son voile injurieux ;
Et le morne oubli cache à ton œil curieux
S'il est dans mon néant quelqu'une de tes gloires.
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- Passant,
comme toi j'ai passé.
Le fleuve est revenu se perdre dans sa source.
Fais silence ; assieds-toi sur ce marbre brisé.
Pose un instant le poids qui fatigue ta course ;
J'eus de même un fardeau qu’ici j’ai déposé.
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- Si tu veux du repos, si tu cherches de l'ombre,
Ta couche est prête, accours ! loin du bruit on y dort.
Si ton fragile esquif lutte sur la mer sombre,
Viens, c'est ici l'écueil ; viens, c'est ici le port !
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- Ne sens-tu rien ici dont tressaille ton âme ?
Rien qui borne tes pas d'un cercle impérieux ?
Sur
l'asile qui te réclame,
Ne lis-tu pas ton nom en mots mystérieux ?
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- Ephémère histrion qui sait son rôle à peine,
Chaque homme, ivre d'audace ou palpitant d'effroi,
Sous le sayon du pâtre ou la robe du roi,
Vient passer à son tour son heure sur la scène.
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- Ne foule pas les morts d'un pied indifférent ;
Comme moi, dans leur ville il te faudra descendre ;
L'homme de jour en jour s'en va pâle et mourant ;
Et tu ne sais quel vent doit emporter ta cendre.
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- Mais devant moi ton cœur à peine est agité !
Quoi donc ! pas un soupir ! pas même une prière !
Tout ton néant te parle, et n'est point écouté !
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- Tu passes ! – en effet, qu'importe cette pierre ?
Que peut cacher la tombe à ton œil attristé ?
Quelques os desséchés, un reste de poussière,
Rien
peut-être, – et l'éternité !
1823. |
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